Maritza tenía apenas unos meses de haberse casado. A sus 22 años, había pasado más tiempo en las aulas que en la cocina, y aunque su madre le había enseñado lo básico, no tenía mucha práctica. Una tarde decidió preparar el almuerzo para su esposo y su suegra, quien vivía con ellos. Quería demostrar que estaba aprendiendo.
Con cuidado preparó frijoles cocidos, tajadas fritas y un arroz blanco. Se esmeró en lavar bien los granos, medir el agua… pero al añadir la sal, se le resbaló el salero y cayó más de la cuenta. Intentó arreglarlo agregando más arroz y agua, pero ya era tarde.
La comida la sirvió a las doce en punto. Maritza notó que su esposo no dijo nada. Su suegra comió tranquila, con una sonrisa amable. Nadie hizo comentario alguno. Pero ella, por dentro, sentía un nudo.
Al día siguiente, volvió a intentarlo. Esta vez fue más cuidadosa, midió con una cucharita la sal, vigiló el fuego con esmero.
El arroz quedó perfecto. La suegra, mientras lavaban los trastes, le tocó suavemente el brazo y le dijo:
—Ayer el arroz estaba saladito, ¿verdad?
Maritza asintió, un poco avergonzada.
—Pero qué bueno que pasó. Porque eso te hizo cocinar mejor hoy. Así se aprende: equivocándose.
Esa frase se le quedó grabada.
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Desde entonces, Maritza ya no se frustraba cuando algo no le salía bien. Con cada plato, aprendía algo nuevo. Y comprendió que el amor en la cocina no solo está en el sabor, sino también en la paciencia con la que se enfrentan los errores.
Moraleja: Equivocarse no es fallar. Es parte del camino hacia hacerlo mejor.
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